verborragia

Espasmos da Memória*

2012-01-15T19:04:00.000-02:00

Naqueledia tudo foi dito por arquejos. Quantas confidências não guardava aquelarespiração entrecortada? Boca com boca. Arrepio na nuca. Os desejos, insubordinados,traindo a razão. As mãos vinham vestindo o corpo, assim, justas, justas, desfazendo-se dos botões. Era pele em busca de pele.

Sentia saudade morrendo. Com todo aquele ardor se apossando de nossos corpos, aloucura fez as vezes de conselheira. Foi entre beijos metafísicos que nosabandonamos na morada do proibido, ou escada de incêndio da faculdade.

Aquelaonda de calor molhado parecia me tragar. O chão fez-se convidativo e as mãos jáeram escravas de nossos quereres. O tempo se esvaindo em gotas de suor e as pernasembaralhadas nem percebiam, mas a moça da limpeza sim: - O QUE VOCÊS ESTÃOFAZENDO AQUI?!?

Ocoração aos pulos. O silêncio. O riso incontrolável. A falta de jeito pra desceras escadas enquanto nos vestíamos. E te beijei no fim da fuga, lembro. Espasmosda memória que já desisti de tentar controlar. Cuido bem da falta sua.

(C+E)³

*Um relato superficial de alguém que não viu, mas ouviu atentamente. MinhasHistórias dos Outros.

Pacto

2011-11-24T23:23:00.001-02:00

- Pronto! Um grau de intimidade foi estabelecido!

- Ahh... É(...) É(?!)

- É! Não tá escutando? (...) É o silêncio, pode-se dizer que o primeiro.

- Claro que não, teve outros.

- Ahhh... Mas só você ficou em silêncio enquanto eu falava, assim não vale. Silêncio íntimo é pleno e compartilhado sem embaraços.

- ...

-Tá, agora pode falar.

- ...

- ((rs+))

...E foram sorrisos com dentes sérios.

Tá ai...

2011-11-24T00:47:00.001-02:00

Sabedoria Popular

2011-11-09T02:01:00.001-02:00

Srta. Patetitica: - Blábláblá... Blábláblá... Blábláblá... Tititi... Tititi... Tititi... Entende?

Sr. Rabugêncio: - Mas, minha querida, não masturbe a tristezaporque ela goza na sua cara!

Srta. Patetitica, roxa, quase cai da cadeira feito desenho animado.

Dia de Finados

2011-11-03T00:52:00.003-02:00

O cursor pulsando na tela vazia. O coração piscando no corpo oco. Fulaninha vomitava, do muito beber. Eescrevia, do pouco viver. E escrevia como quem vomitava. E vomitava como quemescrevia. Umamor havia acabado de desviver, assim, levava com ele a razão de ser. Era aprimeira vez que ela deixava um amor realmente morrer. No inventário constavauma dívida de meia dúzia de palavras não ditas e uns três verbos sem ação.Tinha quatro ou cinco lembranças, empregados sem remuneração, e a saudade,interditada, herança de ninguém.

Foi com as juras e promessas que pôs-sea cavar a terra como quem arranca as entranhas. Parecia que o buraco convidavaela e não o morto. Quis chorar, mas riu no desatino dos dementes. Lançou-se acavar mais e mais fundo. E arrancava a terra com os dedos em carne viva. Terrae sangue já eram uma espécie de emplastro. Sujou as roupas, o cabelo, tudo erauma lama só. Na loucura com que cavava, sem perceber, desenterrava antigosamores. Jovens, velhos, alguns morreram sozinhos e ela nem tinha feito conta,outros, ainda agonizando, seguravam-na pelo tornozelo, arranhavam suas pernas,queriam reclamar vida, a deles, a dela.

Surpresa, mas não assustada, ficou, nãoquis correr. O que mais a comoveu foi ver aquele pequenino, tão gracioso, malabria os olhos, pobre pagão que ela não batizou. Com o pequeno nocolo fez-se toda saudade. Foi o primeiro que matou com as próprias mãos. Andouentre aqueles amor(tos), ali, exumados pela dor dela e se demorava ao lado decada um com ares de viúva inconsolável. Velava a cada um com saudadesardorosas. Despedia-se de cada um como jamais pensou que poderia.

É bem verdade que, dados momentos,Fulaninha reconheceu-se fraca, pensou que também morreria por ali. Estirou-se amortizada ao lado dos amores e, não sem desespero, esperou que isso acontecesse, tamanhas eramas sofrências. Cada fisgada lhe consumia o juízo, mas a razão estava de vigia,ruminando sensatez. Quando o último deu o suspiro derradeiro no peito dela,levantou-se dolorosamente aliviada. No fundo ela sabia que embora amor(tizados), amor(tos), seriam sempre amores e viveriam nela. Mas a cidade ainda guardava muitos armários, as rodoviárias e aeroportos teriamainda muitos encontros e despedidas, os dentes aguardariam muitas piadas, oscabelos cresceriam e encurtariam desmedidamente na espera de outros tantos afagos. Ela ainda teria outroslindos sonhos dormindo em diferentes mochilas e, na hora certa, saberia abriros braços para novos abraços. Foi assim, vinicianamente, que Fulaninha entendeuque, de fato, era possível sobreviver, embora não sem dor, à morte de todos os amores,mas realmente sentiu-se morrendo só de imaginar a perda de todos os amigos.

Volta às aulas*

2011-10-31T01:47:00.001-02:00

A cada passo a certeza,embora o medo e a ansiedade também estivessem lá. Uma sensação libertadora metomava por inteira enquanto era instigada por toda aquela luxúria. As pessoasque passavam apressadas em seus carros em plena avenida sem muito movimento nemde longe suspeitavam do que acontecia no quarto andar daquela faculdade. Elenem era mais aluno e eu nunca havia sido. Em meio à penumbra da sala vazia meabandonei à libido que nos consumia. A qualquer momento alguém poderia chegar,mas isso não importava, não naquele momento. Poderia o coração parar de baterde tanto palpitar? Não, não parou. Experimentamos uma sensação cujo prazer só éconhecido por quem já cometeu um pecado. Confundimos nossos corpos e suores. Misturamos nossas pernas numa dançade quadris içados. Eram movimentos desvairados. Foi entre murmúrios ao pé doouvido que vestimos as roupas e compactuamos nosso segredo em silêncio. É porisso que fica aqui entre nós.

A.M.

*Atendendo a pedidos graciosos, cá está mais umadas Minhas Histórias dos Outros. 'Lugares Públicos' está de volta. Leia também:
- No escurinho do cinema
- Uma saída para emergência

2011-10-13T01:21:00.002-03:00

Quem requenta

Sentimentos deve

Estar pronto para

Digerir ressentimentos

Foi descendo cambaleante a escadaria que dava pro porão de si. Teve medo, mas não recuou. O cheiro forte de esquecimento lhe impregnava as narinas, era pior do que mofo, mas Ela suportava. De repente fez-se silêncio de fora pra dentro. Toula ficou toda quietude. O lado de lá ia ficando longe, tudo não passava de eco distorcido, distante, distante, quase silente. E Ela não entendia, ouvia os cabelos crescendo. Escutava os pelos das axilas também. Parecia que tudo crescia pra dentro. Ela pensou que estava engolindo o mundo todo sem mastigar.

E aquela vertigem. Os olhos iam ficando nus e tudo parecia se revestir daquela sensação. Percebeu que as lembranças esquecidas despertavam quando viu o primeiro vulto. De pronta saltou saudosa, mas recuou horrorizada. Estavam todas transfiguradas, aquelas memórias, sujas, sujas, rasgadas, faltando pedaços, amassadas, descoladas, desdobradas em amarguras. O estômago era todo coração. Toula inteira parecia pulsar. Tudo se embaralhando nos pensamentos e Ela não sabia explicar.

A língua, quente e úmida, estava envolta por uma linguagem oca. A falta de palavras sentenciava os ouvidos feridos que, resignados, tateavam aquele silêncio com a curiosidade de uma criança que nunca enxergou. Toula fazia questão de separar ontem de amanhã feito quem separa joio do trigo e nem reparava que o agora se tornava uma rachadura. Um grande buraco negro sobrava e ia engolindo tudo com uma voracidade digna da saudade e tão dolorida quanto a decepção.

Aquela frase. Aquele som. Como era mesmo? Uma veZ... E contava. E morria de rir. E morria de raiva. E morria de saudade. E (re)contava a história, assim, mil vezes, imagilembrando, por que só lembrar não bastava. E exagerava, bruta. Passou a prostituir as lembranças, a violentar o passado, a contrabandear sentimentos. Tudo a troco de nada. Quando cansava, lavava as mãos com nojo e a certeza de que nunca fora e partia. Tinha um medo danado de que aqueles momentos virassem doença, que se impregnassem nela feito sujeira e mal percebia a lama da fossa lhe tomando os joelhos. Sim, era violento demais existir. Toula deixava de ser.

Ledo Engano

2011-09-30T01:50:00.000-03:00

O somera de silêncio. Pela primeira vez parecia que Tyhmä não ligava pra o quantoduraria a espera. Disritmia? Não deu palpite. Também, pudera, com toda aquela aceleração.As ideias todas lá desmoronando e ela buscando a palavra perfeita que lhetrouxesse explicação.

Tyhmäesperava ver o invisível? Queria provar o quê? Pra quê? Questionamentos que elanão fez. Fato é que esperava dando ares de importância àquele que seria um dosseus maiores despropósitos, filho da desnaturada esperança, que no fundo nuncadeixou de ser criança, daquelas travessas, perversas mesmo, sabe? Das quedesmantelam as coisas só pra ver como funcionam e nunca mais conseguemmontá-las de novo.

Nofundo Tyhmä sabia que não havia nada, que era a própria espera o motivo da estada.Pode-se dizer que esperou pela graça de esperar. Esperava os aromas de algo nãonecessariamente material e esperançava a integridade da sua materialidade nãonecessariamente essencial.

Ashoras passavam, arranhavam, batiam, cuspiam, mas ela não ligava. Os minutos searrastavam lentamente, zombeteiros. Ela até achava graça. Permanecia imóvel,embora não estivesse na costumeira letargia. Parecia que, muitas vezes, tinhaera preguiça de existir.

Tão desajeitada,essa menina, vivia feito obra pela metade, tinha um “quê” por se (re)fazer.Talvez por isso não fizesse caso em se desfazer a todo momento. E desmoronavana habitual avalanche de si. Naquele dia foi pra cama com a insônia no cangote.A alma pregada no teto era toda caretas. Entendeu, então, o despautério: era otempo que ela esperava. E, sem que ela se desse conta, ele passava.

Piropo?

2011-09-18T21:41:00.000-03:00

Foto: Joanna Margueritte/sxc

- ... Afinal, qual é o seu nome?
- Tanto faz, os nomes nunca são lembrados no dia seguinte. Hoje sou Colombina!!
- Coincidência ou não, sou Pierrot.
- Hun.... Seu rosto me é familiar.
- Outros carnavais. De repente dos sonhos.

Doce deletério

2011-09-15T01:57:00.003-03:00

Aquele mesmo sorriso tímido que enternecia meu coração inquieto. Era a mesma imagem que desvanecia em minhas pupilas já dilatadas. Feito droga, tudo aquilo já percorria irremediavelmente pela corrente sanguínea, emanando pelos poros, me exagerando em vacilo. Eram sorrisos vazando pelos braços e cotovelos. No mesmo instante a distância entre as bocas fez-se curta e os dentes ficaram sérios. Os olhos cerrando despertavam todos os outros sentidos. Já não havia palavra que dissesse qualquer coisa, todas tinham se perdido na perturbação do silêncio. Labirinto! Foi assim, exatamente assim... Tudo fez-se texturas, aromas e paladares que, embora distantes, no mesmo instante errante concretizavam-se antigos conhecidos.

Fica o chiste

2011-08-26T01:44:00.005-03:00

Em delírios de meias noites repletos de luas crescentes via os sorrisos minguarem. Tinha mais de um quarto de hora, duas camas vazias e muito pesar, de tanta vontade que insistia em não passar. Era de dar preguiça tanto lembrar. Em pensar no quanto ainda estava por vir, mas o tempo é sempre relativo demais pra intuir. Só de imaginar dá cansaço esse desenrolar. É sempre assim, os copos se vaziam e os corpos permanecem emoldurados em velhas palavras, escorados em paredes descoradas até que cada pedaço seja corroído, arrancado desesperadamente com as unhas, até que as próprias unhas fiquem cravadas e os dedos saiam latejando esse penar.

Quando penso... Assisti aflita a quase tudo. Ela já nem dormia mais, tudo porque não dava conta de tinteiros que trouxessem vida, de cinzeiros pras bitucas de lembranças em brasas apagadas na carne, cobertas de sangue, sujas de passado. Àquele passo tudo já havia perdido a consistência, não passava de momentos liquefeitos que, borbulhantes, derramavam sem dar fé. Pé ante pé fui lá e vi todos eles se espalhando nos pensamentos, escorrendo sem válvula de escape, virando goteiras constantes pra atormentar dias errantes, com palavras tão discrepantes, sem nunca dar conta do quanto são distantes. Era pra ser piada. Eita, que esqueci de dar graça.

Flores Desorientadas

2011-08-20T18:51:00.007-03:00

A vida bem que podia ser um filme do Fellini. A minha poderia ser. Eu retrocederia, adiantaria e por fim congelaria tudo nas melhores cenas. Não me importaria em viver o resto da vida em alguns poucos momentos. Se eu soubesse desde aqueles idos da minha juventude que a Felicidade é traiçoeira, que essa bandida jamais mostra os dentes sem morder, certamente teria desconfiado de cada sorriso. Não me lembro ao certo quando tudo começou a desmoronar, mas eu sabia que não passaria até que eu fosse soterrado por completo.

O resto do texto? Só comprando o livro no site: http://www.clubedeautores.com.br/book/49759--Palavras_de_Luz. Agora é isso, minha gente, nada de disponibilizar meus escritos gratuitamente ((rs+)).

Ela é de Sampa

2011-08-05T20:02:00.001-03:00

Ela caminha confiante entre atos e atritos
Ela busca constantemente companhia e conflitos
Ela se deita no sofá com descompostura e faz viço
Ela é soberana entre teimosos e tristíssimos
Ela é inconsequente e vive de precipícios
Ela é inconveniente, sempre entra sem ser convidada
Ela só procura frio e um bucado de vinho
Ela quer portas abertas, mas anda sem chaves
Ela costuma chegar sorrateira pela soleira de olhares
Ela está em toda parte e em lugar algum
Ela não é de mim, nem de ti
Não é de Aracaju ou do Haiti
Há quem diga que é de Sampa
Ahh... solidão
Sei não, sei não!

Orgasticamente verborrágico

2011-07-05T21:46:00.009-03:00

Era um riso assim, largo, perene. Raso, mas rasgado. Lembro como fosse hoje, dava gosto de ver. Ela tinha tanta propriedade ao sorrir, que chegava a causar certo constrangimento alheio. Um desavisado poderia dizer que era por conta do vinho. Houve quem pensasse que a culpa era toda da companhia. Poucos, senão ninguém, fizeram conta de que aqueles trejeitos mil, desdobrados em encantamentos, eram ela, dela, pra ela.

O caso é que a solidão fizera dela solidão. Foi entre esses entantos que ela aprendeu a se deliciar com as próprias ideias vãs, abandonadas, sem pais nem nomes, pagãs. Era com certa delicadeza e cheia de destreza que se ensimesmava, dialeticamente, em seu ser paradoxalmente complexo e inacabado. Curiosamente gostava de viver metida nas ruínas de si, dizia que havia belezas únicas por lá. Se adiantava em tempos incontáveis assim, porque a passagem das horas não se fazia sentir.

De alguns escombros ela erguera lindos edifícios, de outros fizera profundos precipícios. A questão era conservar todos os pedaços até que atingissem a solidez necessária às novas construções. Nem preciso dizer que desde aquele enquanto ela já era toda paixões, completas, dispersas, inacabadas, separadamente, eloquentemente, desproporcionadamente, tudo junto.

Costumava viver de sonhos, dormia por eles, com eles, apesar deles. Despertava sempre primeiro e ficava assim, a espiá-los, apertava-os junto ao peito cheia de ardor com a promessa de nunca abandoná-los. Andava com eles sem nunca se queixar do peso. Dançava com eles no arfar das horas. Tinha horas em que sorrateiramente era puxada pelo quadril, eles a apertavam pela cintura e a rodopiavam fazendo com que ela abandonasse a razão. Quem já a viu sabe que esses momentos não eram raros, era um perigo descuidar e perdê-la pra eles. E ela adorava ser roubada de si nesses enlevos.

Mesmo na ausência da noite fechava os olhos pra ter com as ideias, no fundo, eram ideais em avalanches de despropósitos. Ela se despia do mundo e não fazia conta de pudores, masturbava os pensamentos e sentia os sentimentos em espasmos, as sensações se iam contraindo em desvarios, eram orgasmos intelectuais jorrados em torrentes de palavras, quase sempre sem preposições, numa verborragia que era ela, dela, pra ela.

Enlevo

2011-06-27T21:39:00.001-03:00

A prateleira de livros caídos guardava a história de um passado, quem sabe, distante, certamente não mais constante, vivente letárgico. Era tempo ido já quase órfão de memórias.

No próprio enquanto, ocupando mesmo espaço, mas em diferentes dimensões, um senhor de si ia até ela com ares de arquiteto para edificar pensamentos e solidificar esquecimentos em meio à confusão dela que era toda ela.

A desordem da alma reverberava em cada pedaço do lugar, mas não tinha importância. E os sorrisos fora do tom, os silêncios sincronizados, as palavras despidas. Era tudo sussurro, pra não despertar a razão. Eram corpos desnudos, pra inocentar o coração.

Mesmo sabendo que os pensamentos mancos logo voltariam a se arrastar pela casa com seus velhos tamancos, ela, ser errante, em oscilar de intentos permitiu-se em vacilos, vagueando pelo despropósito irresistível do acaso, pai desnaturado do casual.

Um do outro outrem

2011-06-17T14:34:00.005-03:00

O coração se afundava em inconstância até quase sair de vista e Inocêncio nada fazia, ziguezagueava pelos ponteiros do relógio sem saber o que era noite ou o que era dia. Foi se apequenando em breve instantezinho e a dor foi se instalando, se agigantando e cegando seus sentidos, rasgando sentimentos e botando fogo em todas as lembranças. O retrato foi esmaecendo, esquecendo de ter cor, foi desvivendo, agonizando ali e ele nada fazia. Esquecia-se em desistências. Era tempo de dormências, nem mesmo a saudade, que gosta de preservar frequências, pôde guardar qualquer escombro que fosse. Tudo em desvario, se esvaindo, se perdendo, apodrecendo, desexistindo, por demais pior que qualquer outra coisa. E no intento, um passado ia se desconstruindo sem que sequer desse tempo de reparar. Era o próprio tempo quem estava a comandar. Ainda que achasse pecado esquecer, assistiu a distância crescer. Das águas que lhe acortinavam os olhos, nunca anunciara lágrimas, dizia ideias dissidentes que abandonaram o partido dos pensamentos. E na intermitência dos dias gotejava os restos de um outro, em si já outrem.

Olhos de Porcelana

2011-06-12T23:37:00.008-03:00

- Moça, moça... Moça!

Ela ouviu, mas entre tantas moças porque haveria de ser ela a solicitada? Continuou a caminhada rumo aos pensamentos, longe, longe dali. No entanto, os chamados foram se aproximando dos ouvidos até que barba e cabelos brancos andavam ao lado dela.

- Posso te dar um presente?

*Os olhinhos azuis foram se apertando à espera da recusa.

- Pra mim?

*A desconfiança da pergunta descortinou um sorriso anuviado.

- Sim, pra você!

- Porque pra mim?

*Apertando os passos.

- Ah... Porque você é linda.

- Então só as moças bonitas ganham presentes?

- Não, todas ganham, mas só as lindas ganham de desconhecidos. E prosseguiu apressado antes que ela pudesse interromper: - Quero lhe dar um poema, você aceita? Não precisa nem pagar. O poema já era seu.

Diante da impossibilidade de reusa ela leu:

“Moça

Tuas rubras, pétreas, serenas coxas.

Fitam meus olhos claros e baldios

Olhos dum tímido, duma louça

Feitos da pura porcelana viril.

Mira-te minha lira – esquadrinha-,

Meu riso – denuncia-,

Minha agonia – surge

Fraca como tecido de nuvem.

Num jato fabuloso, imagino

Verter sobre seu rosto o líquido

Que alimenta os deuses do Olimpo.

Vinho, néctar, ah, não importa,

Não importa até mesmo o fel

Se quando a sinto, sinto o próprio céu.

Antonio Luiz Junior,
ou simplesmente Tony”

Vendo-se refletida tão... “Linda” nos olhos de porcelana do senhor, Lea quis se demorar naquele estado. Temeu ter que devolver o papel e foi se antecipando: - olha, eu to com pressa e não...

- Não se preocupe, já disse, o poema é seu. Minhas musas sempre aparecem depois da obra pronta. Pode levar, só não me esqueça.

Ela, comovida e atordoada com a delicadeza sensual do poema, foi embora levando o papel, mas já sentindo que deixava algo.

Tsc tsc tsc

2011-06-01T12:59:00.003-03:00

Tiro e queda. Saio pronta e ilesa. Dessa, ora essa. Nessa de separar joio do trigo quase perdi a razão e quatro dentes. Cinco sorrisos desperdiçados na hora. A anterior que era agora no instantinho. Instantinho aquele que passou. Olha se voltou? Nada. E nessa, outro instantezinho passou e eu nem vi. Olha ai, passou de novo. E eu aqui.

Tsc tsc tsc

De agora em diante serei esse instante. E esse, e esse, e esse, e mais esse e esse... Olha que tô na primeira pessoa. Ai que no presente fica tudo mais fácil de conjugar. Podia ter sido, mas esqueci de flexionar o verbo. Agora como pode o ser ser o que não foi? Ahh... Esse mundo de pretéritos tão perfeitos, mais que perfeitos. Perfeitos idiotas.

Tsc tsc tsc

Mas fique, se assente. Tome tento e um tantin de Gim pra botar as preposições em ordem. Nada será perdido, apenas reorganizado. E as prioridades cada qual no seu canto, na mais perfeita desordem de mim, em ti, de ti, em mim, nos nós de nós enrolados na garganta, presos no fio da navalha cega que não corta, só arranha e faz sangrar.

Bolor

2011-05-18T00:12:00.003-03:00

Diz-se puta

Desculpa!

Amarga

A boca

Tão muda

Rouca

Num egoísmo singelo repousa

O mundo da louca

Sem poupa

Tão pouca

Valha-me Deus

Estou nua

Toda crua

Empenada

No ruir dos dias

Com ossos quebrados

Cerrados

Os dentes

Amarelados

Cravados na carne

Crivados na alma

Crispados de vida

Privados de ser

Retina

Cretina que cria

Recria

Desbaratina

Prelúdio para uma história de horror

2011-05-05T09:05:00.001-03:00

- O mundo costuma ser cruel com os solitários.

- E como você sobreviveu?

- Não sobrevivi.

- O que houve?

- Ninguém agüenta quebrar tantas vezes.

- E como eu faço?

- O quê?

- Pra sobreviver sem uma subvida. Você não é médico? Me clinique. Quero a profilaxia, dotô.

- Ora essa, pois se eu não sobrevivi. Seria péssimo conselheiro.

- Me diga qual foi seu pior erro e farei de tudo pra nunca cometê-lo.

Ele passou de médico a juiz num salto. Ali estava, prestes a condenar qualquer adjetivo, sentimento ou sensação que fosse. E eu imóvel com ares de aluna aplicada.

Foi então que, não sem demora, cuspiu a sentença:

- Acreditei.

- Mas se vo...

- Não me leve a mal, mas toda dádiva está a um passo da maldição.

À deriva

2011-03-26T14:16:00.005-03:00

Eu bem que podia ser bruma

Ser nada. Ser tudo. Ao mesmo tempo

Ser espuma

Celebraria minha felicidade silenciosamente

Daria cambalhotas no mar para abraçar o horizonte

Depois desapareceria timidamente em som de sorriso

De silêncio

Shiiiiiii...

Iria me desmanchar e refazer

Com toda beleza misteriosa do infinito

Ahh...

Quem me dera ser mar

Justo eu que só sei ficar à deriva

Queria mesmo era liquefazer meus pensamentos

Ver escorrer cada semi-ideia

Os sentimentos

Misturar tudo, enfim, no esquecimento

No presente que não foi

No passado outrem

Que futuro é esse?

Espera! Era meu(?)!

Demasiadamente humano

2011-02-23T20:32:00.003-03:00

A idade chegara à surdina, traiçoeira, pegou de açoite. Exausto do próprio cansaço, via com desprezo desdenhoso a alegria alheia. Era duro, frio, seco, mortificante. Quem havia lhe ensinado aquele jeito de olhar tão cheio de poréns? Nas pestanas via-se refestelada a dor travestida nas suas mais variadas facetas.

Se deixava de sorrir, que fique claro, não era pela falta de dentes. Estava alheio, mas nem por isso deixou de notar minha presença. Percebi que ostentava a superioridade dos muitos anos vividos como quem exibe um pente ganhado pelo tempo quando já não há mais cabelos.

Senti uma ânsia, queria tocá-lo, desenhá-lo, fotografá-lo, filmá-lo. Teria feito uma música, um filme sobre ele. No desatino fiz nada. A indiferença fora, sem sombra de dúvida, o manto escolhido por ele para manter-se longe de problemas, longe das pessoas. Pelo que percebi, a ausência dele nele servia para distanciar os curiosos ou mesmo castigar os atenciosos, que afinal poderiam não passar de curiosos.

Arrisco dizer que foi o cachorro mais velho que já vi.

Foi o cachorro mais triste que já vi.

Foi o cachorro mais...

Humano que já vi.

Opportunity

2011-02-18T00:15:00.003-02:00

Estava no carro em busca do ônibus. Precisava a todo custo embarcar no das 12h. Já haviam se passado alguns minutos do horário de partida dele quando avistei a rodoviária. “Corre lá, o ônibus ta lá”. O condutor do carro disse isso sem muita pressa ou certeza de que eu, de fato, iria.

“Magina! Já são quase 12h20, esse deve ser o das 13h, se nos apressarmos acho que consigo pegar o das 12h na parada da frente”. Durante a corrida percebi que não havia dinheiro suficiente na carteira. “E agora?”, indaguei em voz alta, já avistando o caixa eletrônico adiante.

“Ok. Aquele da rodoviária devia mesmo ser o das 12h”, pensei enquanto descia do carro em busca de mais dinheiro para embarcar no ônibus que poderia ter pego na rodoviária usando o cartão de crédito que não estava sendo aceito por aquela máquina estúpida.

Compreendi porque as pessoas, que tantas vezes chamei de vândalas (desculpem-me pela incompreensão), quebram aparelhos de utilidade pública quando o caixa parou de funcionar na minha vez. Espatifei a aparelhagem. Em pensamento. Pela falta de força física, claro. A imagem das mil peças estraçalhadas só saiu dos meus pensamentos para dar lugar à do ônibus do meio-dia que passava diante de mim, na outra avenida.

Mas não me dei por vencida, entrei no carro, que já estava em movimento, e segui no encalço do meu ônibus. Foi com alguma tristeza que constatei, depois de alguns semáforos, que não conseguiria alcançá-lo. Apenas fiquei a observar como ele se afastava rápido. Pedi ao condutor que me levasse de volta à rodoviária e lá fiquei, naquele lugar de extremos, paralisada pela aterradora ideia de que esse episódio deve ter se repetido inúmeras vezes, em diferentes escalas e proporções, sem que eu me desse conta. Embora me sentisse compelida, não ousei perguntar a mim ou a qualquer força sobrenatural os desfechos de cada “se...” abandonado pelo caminho. Assegredo que tive medo de não sair impunemente com a resposta.

Fique sã! Fique só!

2011-02-01T01:55:00.005-02:00

Já naquele enquanto lhe era muito natural ver as lembranças em rebento, entrecortando cada pensamento. Do coração inquieto só lhe restava dormências. E o farfalhar frenético dos dias era todo sofrências.

...

Andou descalça, tropeçou na porta quebrada e parou diante do espelho. Há dias não se via. Se olhou demorada, com certa cerimônia, quase como se não se conhecesse. Ateve-se olhando os olhos, mergulhou na retina e viu um filminho: uma encantadora fábula de nós que desataram e viraram sós. A história não era triste, mesmo assim ela chorou. Esperou subir os créditos, mas, curiosamente acabou sem fim.

Enquanto observava as personagens, não pôde deixar de notar a dialética Felicidade, com todas suas odes aos bons momentos. Ahh... Felicidade, tão cheia de alegria e desprendimento. Ahh... Felicidade. Mas em um tropeço a protagonista fez-se antagonista. O mais curioso foi descobrir que essa vilã jamais mostra os dentes sem morder. Passado o enlevo, riu-se da imagem diante de si.

Desconsertada, Lea procurava a noite como criança pede colo. Só queria dormir, passar um tempo assim, em trégua de existir. Certas manhãs despertava cansada, tão árduo era voltar à realidade. Despretensiosamente pintava um sorriso nos lábios e saia. Em algumas dessas manhãs eu a encontrei, criatura de outro mundo. Pobre alma descoordenada. E eu que sequer tenho intimidade para lhe dar conselhos. Aliás, quem sou eu para tê-los?!

Notas da Superfície

2010-11-13T14:59:00.011-02:00

Certa feita regozijou silenciosamente, solitariamente, num gozo egoísta como qualquer outro. Mas sentiu culpa, afinal, com que direito se apossara de tamanha felicidade? Delicioso chamar assim. Pelo perigo, claro.

...

Era dia de sorrir. Sim, estava escrito na caderneta vermelha, dia de, enfim, sorrir. Os lábios foram se abrindo horizontalmente, assim, lentamente, numa timidez tenaz. Imagina! Aquilo era para ela propriamente uma nudez. A alvura dos dentes contrastava com o negrume da vida, era de doer os olhos, mas ela não ligava.

Todas as manhãs despertava acreditando que aquele dia em especial lhe poderia ser uma espécie de prenuncio, como um desses cartazes vagabundos que anunciam grandes espetáculos. Experimentava, então, uma felicidade clandestina. Era fragmentada, vinha aos poucos e ela aceitava cada dose sem nunca saber quando viria outra. Embriagava-se e saia cambaleante sem perguntar quanto custava.

Mal sabia que não haveria escapatória, que a vida lhe seria uma agiota cruel, que lhe tiraria tudo que fosse possível. E tirana que era, não faria nada sozinha, não daria um só passo sem sua capanga fiel: a realidade.

Diante da ferocidade cotidiana, a menina, cuidadosa, passou a guardar os sonhos embaixo do travesseiro, mesmo sabendo que eles poderiam nunca acordar, mesmo sabendo que poderiam sufocar. Tamanho era o medo de perder, que - na maioria das vezes - preferia não ter. Hoje em dia é fugitiva de si, fora acusada de facínora, condenada por ter matado os próprios sonhos. Há quem diga que ela os viu, passivamente, agonizando até a morte. Não fez nada.

Cinza das horas

2010-10-23T13:37:00.004-02:00

A melodia grita o sorriso
O sorriso Chora a canção
Canto a letra pungida da melancolia
Vertente de lágrimas do coração
Grito o choro dos sorrisos
Perdidos nos sons da melodia
E a canção segue seu ritmo vertiginoso
Chamado dia-a-dia

19 de outubro

2010-07-01T02:31:00.000-03:00

Herdeira das paixões
Dona das loucuras e obsessões
Criatura errante. O que dizer?
Desequilíbrio constante
Pobre (?) alma pedante

Perdida no próprio cilício
Ai que nojo descrever
Todo martírio

*Intensidade
O crime

*Instantaneidade
O castigo

*Insanidade
A salvação

Pra ser 'Lua'

2010-06-18T02:12:00.009-03:00

O presente

2010-05-27T02:30:00.000-03:00

Quero lhe dar um presente, mas temo que não caia em suas graças. Acho que esse é o receito de todo presenteador. Assim sendo, decidi apresentá-lo de antemão: saiba que esse é o tipo de presente obstinado. Confesso que quando o recebi, fiquei aflita, tive medo de não ter a quem entregar. Então, assim como a “borrachinha” de Itu, guardei –o para alguém, alguéns, talvez.

Agora mesmo quis voltar na minha resolução, mas já era tarde demais. Você está tão impregnado nele, que ele já é seu antes mesmo que você saiba ou aceite. Não posso negar que me consterna a ideia de que depois de entregue ele seja assim, tão seu, que você tenha total domínio, que possa fazer tudo, que possa fazer nada.

Pois bem, é totalmente destituída de pudor que lhe entrego uma palavra. É bom que saiba que não se trata de uma qualquer, essa em especial me é muito cara. O verbete quer dizer tanta coisa que talvez o certo fosse dizer “uma palavras”.

Deixe-me explicar, desde cedo meu avô me ensinou a amar as palavras, a admirá-las como um engodo, a adentrar o significado, incorporar cores, texturas e sons. Medrosa que era, anotava as favoritas para não esquecer. Guardava-as uma a uma para “gastá-las” em ocasiões especiais e fazia questão de dizer o significado ao interlocutor que, a meu ver, nunca saberia sozinho.

Mas se por ventura ou pegasse esse meu “aluno” usando a palavra, minha palavra, era tomada de uma onda de ciúme que me entontecia a ponto d’eu não conseguir continuar a conversa. O golpe me era realmente fatal quando a lia em um texto que não fosse meu. Sentia-me roubada. Ahh... Que saudade.

Agora que esclareci, chega de delongas. Essas digressões são apenas para que compreenda e reconheça, querido desconhecido, a importância desse presente, agora tão seu.

“Tchai”

In memoriam

2010-05-24T20:00:00.000-03:00

Você sempre esteve ausente

Ao menos eu sabia que estava lá

Do seu riso candescente

Já não sei se posso lembrar

Talvez por falta de educação ou comiseração,

Foi embora sem se despedir

A última lembrança que eu tenho

É a de você trazendo o suco que eu não pedi

Dos sonhos que sonhou,

Não faço ideia quais realizou

Das músicas que cantou

Não sei quais desafinou

Da sua voz

Sequer lembro o tom

Agora, a quem responsabilizo?

E essa saudade

Nem sei como materializo

Apenas sentirei sua falta pelo vazio

que deixaste nos olhares dos que eu tanto amo.

Tudo muito fast e que se food

2010-05-18T20:53:00.001-03:00

Da Felicidade e outros demônios

2010-05-14T02:24:00.000-03:00

Era pra ser só um pressentimento, mas do ressentimento fez-se o drama. De repente, uma dormência dos sentidos, diz-se a fragilidade da razão. E esse esperar por não sei o quê.

Agarrou-se ao desassossego daquele dia sem sentido como que sorri para um desconhecido. Ah... que trabalho árduo era para ela existir, doses impensadas de esperança lhe era preciso diariamente. Naquele tempo não era tão perigoso usar tal substância, até estava dentro das conformidades da lei.

Exalou a aspereza daquela vida sem qualquer certeza ou noção do que faria. Saiu sem expectativas. Sempre dizia com o mesmo sorriso amarelo: “tá aí uma coisa que pesa que só o diabo e não se carrega só, a esperança”.

Aquele era o lugar ideal. Sem pestanejar, entrou. Encheu o copo de meias verdades e deu um trago no desespero. Olhou em volta, mas não elegeu um confidente. Ajeitou-se no banco e pôs-se a fazer o que mais gostava, repassar seu dia na memória – acelerando, retrocedendo ou mesmo congelando seus trechos favoritos.

Foi até lá, pé ante pé, para se desvelar. Revelou, ali no meio de tudo e toda aquela gente, sentimentos que – por ventura ou de propósito – eram segredos até mesmo para ela. Puro despropósito. Embaraçada constatou, era coadjuvante da própria história. Até onde se sabe, nunca mais voltou. Dizem que permanece na sombra dos pensamentos, espreitando a loucura.

(Des)ilusão

2010-05-06T20:14:00.000-03:00

Caminharam pela mesma calçada, Ela cabisbaixa e cambaleante, vacilando entre as passadas, e Ele determinado, com passos fortes e decididos. Ela tinha aparência frágil, enquanto que Ele exibia um ar empertigado. Não se olhavam, embora um soubesse da presença do outro.

Antes de atravessarem a rua o silêncio foi rompido:

- Sua ausência nunca fora sentida. Ela vociferou a frase como quem atira dardos, mas Ele não esboçou reação, apenas redarguiu calmamente:

- Você precisa de mim, quer que eu fique por perto, sabe que eu faço mal, mas não pode negar que se sente bem com isso. Eu faço você se sentir melhor do que de fato é, por que o que eu tenho de pior justifica o seu melhor. Não vê que somos quase um, que não posso soltar sua mão?

Sem rumo, ela saiu com os mesmos passos ébrios. Ele não se queixou de segui-la encobrindo suas pegadas enquanto entoava uma canção:

“Ilusão, doce ilusão, não vês que só és bela perto de mim, o Desengano, propriamente (Des)ilusão?”

Reciprocidade

2010-04-15T20:28:00.000-03:00

Sentou-se à minha frente sem me olhar. Tinha um ar sofrido, dava pena. Sim, a comiseração no auge da sua repugnância. Não queria fitá-lo, mas não podia evitar, estava absorta, compadecida pela dor que talvez nem mesmo ele sentia ou sabia que sentia.

Ali permaneci exalando a consternação que vazava pelos poros dele. A pobre criatura nem deveria mais ter alma, se tivesse certamente não sabia da própria existência.

Depois de horas a fio nessa labuta, sentindo a dor daquele homem fustigado pela vida, tentei me concentrar no que fazia, nada, quando senti que ele me olhava, percebi que ele me olhava, vi que me olhava. Encarou com a mais profunda reciprocidade e... Por Deus, senti pena de mim.

Ilegais

2010-03-28T15:19:00.000-03:00

Por tabela

2010-03-01T19:47:00.000-03:00

Todas aquelas pessoas felizes. Silenciosa se concentrou para que fosse diferente. Ela queria, enfim, sentir-se parte de algo, mas sabe-se lá por onde os pensamentos levaram-na, pode-se dizer que pra qualquer lugar que não aquele.

Sorriu, gritou, pulou, esforçou-se... Não, não fazia parte daquilo. De camarote viu outras pessoas protagonizarem a sua história. Não se pode dizer, no entanto, que não estava feliz. Ela só não estava lá.

Constrangimento

2010-02-22T16:40:00.000-03:00

Foi assim, não teve aviso prévio, sem preâmbulo. Assim, simplesmente assim. Ela até que estava preparada para tudo, o que desse ou viesse, mas não para aquilo. De repente, um medo. Não, era ansiedade, uma espécie de alegria antecipada. Sem saber o que fazer, apenas sorriu sem motivo aparente. Recriminou o gesto e, como quem castiga uma criança achando graça da traquinagem, escondeu o contentamento.

Uma pressão no estomago. Estava tudo ali, só pra ela. Sentiu a razão adormecendo e, languida, deixou-se cair nos braços da coragem. Parecia estar entorpecida, tudo aquilo já havia consumido seu juízo. Foi em sobressalto que entendeu, mas demorou-se em confessar, afinal, era um constrangimento para ela sentir-se assim... Tão feliz.

Rascunho

2010-01-25T19:24:00.000-02:00

Procurei no último vestígio um pouco de mim. Lentamente caminhei por aquela sala, aquele cômodo vazio, mudo. Toda eu era aquele cubículo, repentinamente imensidão. Ausente de mim me abandonei por lá. Que tolice, lá estava eu, presa às lembranças dos sonhos que tive acordada. Imagens frias e mortas de uma história que nunca aconteceu.

Loser

2010-01-20T15:23:00.000-02:00

- Quanto tempo. Já faz muito tempo, não?
- É, eu...
- O que você anda fazendo da vida? Continua no mundo da lua?
- Ahh... Agora eu...
- Você mora por aqui?
- Mais ou menos. Na verdade...
- Tá trabalhando?
- Não, tô procurando.
- E o namorado?
- Ahh... esse eu tô esperando que me encontre.
- Sem namorado, é?! E como vão os estudos?
- Terminei a Faculdade em dezembro.
- Que coisa boa. Que curso?
- Jornalismo. Eu...
- Olha, tenho que ir. Mas o importante é ter saúde, né?! Vou falar pra minha mãe que te vi. Você está (longa pausa) “Ótima”.

Um fantasma teria me assombrado menos.

Lugares Públicos II

2010-01-10T15:53:00.000-02:00

Uma saída para emergências

Ele estava atrasado para a aula e eu só entraria às 21h naquele dia. Aceitei acompanhá-lo até a sala, pela saída de emergência, como quem aceita tomar um alucinógeno. O enlaçar das pernas nos lances da escada era de enlouquecer. Deus e o diabo naquele toque de anjo. Todo o meu corpo enrijeceu e eu estremeci como quem passa por um frenesi. Só podia ser loucura, sim. Já não controlava qualquer coisa que fazia. Todo o meu sangue parecia pulsar entre minhas pernas com a pressão dos lábios dele. O próprio Freud não saberia explicar a minha catarse. Ajeitei a cueca, subi a calça e arrumei o nó da gravata dele enquanto tirava a mecha de cabelo pretensiosa que lhe cobria os olhos. Nunca foi tão prazeroso ir do primeiro ao segundo andar.

F.M.

Lugares Públicos I

2010-01-05T12:17:00.000-02:00

Existe mesmo um local adequado quando se quer cometer pequenos pecados? Quem nunca se imaginou em situações de deliciosas loucuras nos lugares mais proibidos? Pecado?! Pode ser, mas não conto a ninguém se você não contar. A série Lugares Públicos reuniu as melhores histórias de pessoas que disseram sim aos seus desejos mais secretos, independentemente da hora ou lugar.

No escurinho do cinema

Frases murmuradas ao pé do ouvido. Um calor entre as pernas. Úmido. O beijo. Na sala escura era difícil discernir os corpos ou rostos. As mãos dele praticamente esculpiam meu corpo. Dado momento a lascívia beirava a própria luxúria. Tomada por um ímpeto baixei o zíper da calça dele, ali mesmo, no cinema. Antes que eu pudesse pensar, já era toda aquela sensação, por inteira, não ouvia ou enxergava o que estava à minha volta, só sentia aquela sensação. Queria beijá-lo por inteiro, senti-lo por inteiro. Alimentava-me do desejo dele. Sugava suas energias por entre a penugem espessa. Sentia-o pulsar e enlouquecer, assim como eu. Deixou-se cair lânguido na poltrona enquanto eu me desfazia do néctar da luxúria na pia do banheiro. O prazer mora nos pequenos pecados, desconheço sensação mais libertadora.

J.B

Renuncia

2009-12-23T13:33:00.001-02:00

"Bem querer pecaminoso. Sentimento pagão que não ouso batizar. O fato é que você é um vício, me alimenta com doses diárias de esperança, sem se dar conta do mal que me faz, doce deletério que amarga quando você sai. Às vezes te sinto tão ausente de mim, que só penso em fugir, ficar longe de você... Fora de mim. Parece que só me resta fechar os olhos como quem pretende não sentir. Quem sabe o tempo, encarregado austero, não desfaz os nós cegos que prendem você a mim?!

Coloquemos logo um fim nisso. Despedida de quem não quer partir costuma não ter fim. Eu vou e não posso carregar esse sentimento moribundo que não vive nem morre, agoniza silenciosamente, eternamente pensando como seria se...

Pois bem, só cabe a você acabar com o tormento: dê um golpe fatal (esqueça tudo que leu e devolva o bilhete) ou um sopro de vida (guarde-o no bolso com a promessa de que ninguém mais lerá)".

Ela não considerou uma terceira hipótese, talvez a mais dolorosa: o tal bilhete poderia ser recusado.

Ensejo

2009-10-19T12:50:00.000-02:00

Quem faz poesia
tem como instrumento a tristeza
Lida com a dor de existir a cada palavra

É estranho ver outras pessoas
Querendo ler minhas vísceras

*Imagine só!

A verdade é que não quero que me vejam
Agonizando no papel
O pouco que sobrou ensaia palavras mal trapidas
Fora da linha e sem pontuação
Espera o sepulcro afável
Sem lágrimas de comiseração

Escrevi, mas não mandei

2009-10-16T11:54:00.000-03:00

Um dia desses, sem querer, descobri que a dor é menos sofrida em rimas baratas, às vezes só frases sem sentido. Pieguice? Pode ser. Tanto faz. O fato é que depois dessa apoteose passei a reproduzir inúmeros rascunhos de pensamentos e sentimentos que jamais chegaram aos seus destinos, desconhecem os olhares de seus verdadeiros donos, alguns se perderam de tal modo, que já nem me lembro mais a quem ou porque escrevi, são quase palavras mortas. Miseráveis que perderam o sentido, não têm uma razão, coisas disformes que já não servem mais nem para guardar minhas lembranças. Outros, em contrapartida, arranham meus pensamentos cobrando seus momentos, como se replicassem uma vida. Pior que os frutos da dor, são filhos da expectativa.

E assim, como quem reserva uma parte da casa para guardar as inutilidades, criei um espaço no blog só para entulhar os textos que já não me servem mais, os que nunca serviram, mas que, ainda assim, não pude jogar fora. Quis fazer desses verbos que nunca tiveram ação, nunca foram meus ou de alguém, assim, de quem os quiser, inclusive de ninguém. Logo que a falta de coragem parar de me encher posto o primeiro.

"Alguém pare o mundo que eu quero descer"

2009-08-04T14:16:00.001-03:00

Era uma tarde fria, típica do inverno daquele ano. Ela poderia, embora não tivesse tentado ainda, gritar. Permaneceu silenciosa, ensimesmada, tão sucumbida em seus pensamentos que não havia jeito de ser resgatada. Ia rumo a qualquer lugar. As inúmeras possibilidades confabulavam um sorriso presunçoso, mas ela só se atreveu a fechar os olhos, sentir a solidão. Ascendeu um cigarro e ficou a observar os carros do alto de um viaduto. Lembrou-se da transitoriedade dos acontecimentos: todas as vezes que se apaixonou por coisas lugares e pessoas. Todas as vezes que sofreu por tudo isso nos encantamentos e desencantamentos, ganhos e perdas da relatividade oscilante do tempo que, assim como os carros, passa apressadamente, lentamente na memória.

Sem mais o cigarro queimou-lhe os dedos como que para acordá-la. Ao arremessá-lo longe pôde ainda ver a última faísca apagar-se na trajetória retilínea até a avenida. Enlevada viu: os carros não pararam, as pessoas sequer olharam e o cachorro continuou a dormir. As peças, partículas elementares de uma grande engrenagem, colaboraram suntuosamente com o descaso do acaso. O grito abafado da menina ecoava por dentro: “Alguém pare o mundo que eu quero descer”.

O primeiro é só o primeiro

2009-07-21T12:35:00.000-03:00

- O primeiro tem que ser especial, afinal, é o começo de tudo!
A menina filosofava beirando a pieguice.

- Nada! O primeiro é só o primeiro, especial mesmo é o último.
O desconhecido redarguiu como quem dá a palavra final.

Diante da imposibilidade de resposta só guardei o diálogo. Pois bem, ilustre descohecio, o primeiro, que até então também é o último, dos meus desatinos.

Mas o que hei de fazer se sou toda sensações? Transbordo em palavras, me edifico e desmorono roubando aforismos em frases sem nexo. Até meus silêncios guardam a sonoridade do tanto que tenho a dizer e não sei como. Meus verbetes reverberam minha confusão: montando e desmontando, constantemente, como peças de lego. A verdade é que vivo aos pedaços tentando me juntar.

Eis que se deu o “Verborragia”: cantinho de despautérios que guarda a torrente de palavras que jorra dos meus pensamentos. Letrinhas que se ligam, transformam e tomam a forma de seres disformes, conforme a tresloucada que vos fala.